ayer soñé con una mujer que decía ahora estoy feliz
y señalaba la comida que nos dejaba un chico alto.
nos juntábamos a masticar con desesperación y nadie
nos juzgaba,
la vida no tenía raíz bajo la flor de la melancolía.
todos los días le temo al siguiente, como si tuviese que atajar
a alguien expulsado desde la avioneta
que rodea a un lago.
trabajo y así evito, la fantasía total.
el mundo mastica de mi carne y no soy su favorita,
le encuentro la falla al cierre con pus metálica,
chupo las tripas de la mariposa viva. con la cara al sol
llena de aceite:
lamento que me hayas contado tu secreto,
mi sentido del humor está cansado.
la vida anterior desapareció en la boca de un traductor
mal informado,
en la vida actual estamos todos extrañando a un muerto
con las manos resbalosas,
los de allá se aferran a la orilla, sólo porque no es agua.
una cacerola negra aún nos alimenta,
imagino que algo maravilloso tiene que pasar
¡algo tiene que pasar! algo
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Nota biográfica
Flavia Calise (1992, Buenos Aires) es poeta y performer. Ha publicado Beso las flores antes de tirarlas (2018, Concreto Editorial), ¿Qué es la ternura? (2019, Concreto Editorial), La violencia de una estatua (2020, Hexágono Editoras), Esta noche tampoco voy a verte (2020, Editorial Infraleve), Mientras te llamo diseño mi tumba (2021, concreto Editorial), El libro de los peores sentimientos (2021, Acordeón Editorial), Chiste (2023, Editorial Entre Ríos) y Sin fantasía nadie nada (Mansalva, 2024), entre otros.
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Disponible: 11 euros
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