Ver sin decir, decir sin tocar.
En la más profunda de las noches
pedir la luz del pasillo prendida
para mi hermano y para mí.
Él, con su guerra de gestos
de haber nacido en el campo
hubiera matado pájaros.
Yo, mirando desde la cama alta
las líneas de sombra que dibujaban
en el techo los autos.
Y un sonido suave y sutil
no de portazo en la noche.
Un sonido suave:
de bailarina en su cajita y su danza sola.
Mi padre yéndose
la bailarina gira sobre su propio eje. Yéndose,
como los caballos del zoológico
con anteojeras para ver sólo
sus propios pasos.
***
NOTA BIOGRÁFICA
Verónica Yattah nació en 1987 en Buenos Aires, donde reside actualmente. Ha publicado Ella salta la espuma de las olas (2009), Allá es mañana (2013) Los perros también se van (2014) y Piedra grande sin labrar (primera edición en 2018 por Zindo & Gafuri). Es licenciada y profesora en Letras (UBA). Es tallerista desde hace años en la Universidad Nacional de las Artes y en distintos espacios. Realiza entrevistas y escribe reseñas especializadas en poesía contemporánea argentina. Poemas suyos integran antologías en Centro América. Hizo varias colaboraciones para muestras de fotografía y artes plásticas. En 2020 participó en charlas y lecturas de Ecuador y Brasil.
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